Tag: poesia

 Ci vuole coraggio per respirare
troppa neve sulle costole, quest’inverno
che se solo mi sapessi davvero
lo sentirei questo vento
che mi sciarpa le labbra, zitte

le mani tremano e mi adopero
quello che posso, le dita,
intendo una marea sfinita
questo lasciare che sia, altrove

Altrove le stelle bruciano
le ho toccate, era notte
e c’erano carri che volavano le nuvole
ci sono cieli che non mi sanno
eppure stanno sulla testa
e mille rumori da scordare
sembrano passi,

quelli che ho lasciato
bandiera bianca sulla spiaggia
e un maggio che piangeva
mi implorava di restare

ginocchia al petto e un angolo solo
per sudare camicie di buio
io, la notte e tutte le notti, dopo.

odore di imperfetto

il cielo è reciso

dalle mezzenuvole

che ostento

un corvo azzarda voli

di circostanza

e zittisce un compasso

sotto l’ala testarda

comprometto dell’avorio

fresco di nicotina

masterizzo un sorriso scalzo

e rovisto tra le vertebre

un altro passo, tanto per.

scongiurandomi ennesima

stavolta

In questo vociare coriandoli
nessun cielo è il mio cielo
una tenda cucita e ricucita
scarti d’occorrenza
qui dove il solo riso che albergo
ha naso rosso e un pierrot per ogni guancia
due corde inquisite e magari lise
così da lasciarmi cadere
e nessun tappeto di gommapiuma
sotto il mio destino
ma diesis urlati precipitando
verticali corridoi
quattro facce di un cubo rotto
la mia vita
se è ieri il mio futuro.

che valgo.

livide etichette
inchiostro nero seppia
slavato il nome
sul dorso del raccoglitore
grigio d’assenza
negli angoli muti
anelli caduti

è solo un archivio solo
solo un archivio
adesso

Sono secoli
che vanno balbettando così
i tramonti di fine stagione
nelle stanze
muri di cartone da respirare
ore alterne ed echi
smerigliati sulle ipotenuse aperte
degli angoli

da un vita.

Troppe rose imbalsamate
nei giardini di cartapesta, troppe noci
su questo tavolo tarlato

Si, ci sono troppe noci
su questo tavolo tarlato.

Era niente, sostare città
respirando lune intere di zolfo
sotto i marciapiedi e
il fracasso delle cattedrali
le notti che non dorme nessuno
Dovevo fermarmi
un minuto prima di ieri,
prima che venissero
a piovere i mille congiuntivi a dirotto
di questo cielo intubato
Prima di lasciarmi corrompere
con quattro nuvole lasciate a
scongelare appena sotto il sole

tutti sassi che cammino.

Stanze
dentro stanze
muri poco nuovi
e odori di vita
usata
sulle sedie barcollanti.
Il divano non è
davvero niente di speciale,
stoffa traslucida, azzurro elettrico
legno di mille calendari
nelle gambe senza ginocchia
e ancora mi chiedo come
potesse sostenere
un mondo intero
dentro
i misteri irrisolti
di nuvole che vedo sostare
reclinate, recitando sinagoghe
di sospiri
noi
pergolati di dita alle mani
e mai ultimo
l’ennesimo respiro
mai
p r e s c i n d i b i l i
io, te
e tutto questo
paradiso.

Fiori,
ipocrita formalità, questi fiori
sui davanzali sospettosi dei marmi
nostalgie a rendere e in
nome di dio
lavateli da quell’odore
di incenso scaduto
sui petali che non sanno che piangere
e recitano
il silenzio di un grido
che soffoca
dentro

Fiori,
che non è vita
questa vita
fuori.

L’ultima volta si dormiva sui palmi
ed era di flanella il sonno
e se non fosse per l’arroganza dei metri
con la fretta nelle caviglie, verrei
a farti il caldo nelle mani
castagne ad ottobre.

…

In primo piano
c’è che un solequarantawatt
se ne sta incollato ai
silenzi pretestuosi delle quindici
masticando code e
cavallerie rusticane.

Lei
in contropiano
fascia imperativi con della garza
appena sopra il buio rotto
delle labbra e
girovaga trapezi con le dita
prescindendo lui
in un cappotto
ghiaccio e fumo di sigarette
ghiaccio e fumo
soltanto.

polaroid diciassette.

La mia di rovere anima
buona di graniglia
vaniglia svestita di tutto punto
stracci di rosa sulle labbra incaute.

Guarda come me ne sto bella
bella odorosa madreperla, come
me ne sto amore
corazza di conchiglia.

l’aria è già vestita, l’aria

mi muore addosso, un respiro

lascia unghie nella gola, l’aria

ha sigarette accese,

una rete di fumo grigio

è grigio, tutto.

la tocco, l’aria,

con le dita prensili,

l’anulare barcollava

ubriaco d’oro, l’area della stanza

bianca, un angolo, la parete,

lo spigolo acuto.

la donna del quadro

ha le gambe aperte

e si conta i respiri

dentro i denti. è bionda,

minuta e ha un figlio, dentro.

ancora mezz’ora e urlerà, lei

e urlerà lui, un pianto, il primo

come il mio

che da allora, non ho più smesso

la voce. dovrei discernere

le vocali dai pugni, contro. l’aria

è già vestita, l’aria

ha la colla sulle labbra.

ci vuole talento e pazienza, ci vuole

un silenzio, scivola lento, lente le ore,

cicche morsicate,

l’ultimo rintocco aveva voce roca,

dissentiva denti, digrignando che 

non vuole più dormire

e, non che sia rilevante, ma

le imposte erano chiuse

[un pettirosso beccava il vetro, aveva le ali]

una primavera fuori, fiori d’arancio,

foglie verdi, figlie da sposare,

unghie pittate sui corrimano, fermi

passi di raso. uno spago. la caviglia.

l’osso.

questi occhi non la smettono di nevicare.

non la smettono.

un inverno vale l’altro.

un attimo, un’ora, un anno

[il pettirosso moriva, aveva le ali]

un secolo prima, il vento

voleva, aveva gambe corte,

l’inverno, ossa di legno da interrare,

foglie, fuori è bel tempo,

figlie che fanno figli, un figlio,

gambe corte e ossa di legno

fiori a maggio, una vita, un giorno.

attimi. un grido che nasce non l’ho sentito

non voglio più dormire

la notte. un silenzio piange.

l’inizio, la fine e la vita in mezzo.