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Certamente la differenza
sta nella diversa proporzione delle parti
ma pezzi di fango, siamo
più o meno consistenti
o capaci di trattenere stagioni
in ragione del coefficiente di fragilità
che ci sta nel cuore.
 
Cercando una qualche dimostrazione
a questo enunciato, dirò della mia casa:
la densità  permette la giusta malleabilità
delle parti, dentro le (di lui?) mani
compreso una giusta predisposizione
a incastrarsi
dentro gli interstizi delle cose
che mi abitano.
 
Non nego, però, la tendenza a gestire
temperature altissime
accelerando come le mele
le mie età
e rendendo la mia struttura
labile al taglio
disidratando notti e sogni
di freddo bianco.
 
C'è solo da restare attenti
quel giusto che non guasti
il nome.

Non si creda che l'acqua non sappia.
Annuisce, certo
come perdona, del resto, le dighe
e gli argini e tutti i vetri
a contenere.
E si dispiace moltissimo
per tutte le volte che deve vestire una forma
che non le rassomiglia
soltanto perché anche sulla sete
si vuole mettere un'etichetta.

Non ti vedo con gli occhi soltanto
soltanto io ti vedo
vedo il solo tutto che sei
dentro come altrove
mentre mi adopero con le mani
a rimediare cassetti di primavera
prensili alla memoria.

C'è troppo rumore fuori.
Non posso restare.
Se ci penso, svengo o rinasco
dal punto. Dal buco.
Labirinto e  vertigine e silenzio, posso.
Dentro le gambe chiuse
c'è il respiro che fanno le anime
quando nascono.
I figli.
(e non è solo un esempio)
I figli è da lì che nascono, dentro, d'amore
ed è amore che amo.
Per questo non dico, non apro
se trapassi del gelo di fuori.
E non faccio amore
se deserto e rumore soltanto, poi resto.
Ché fuori è anche freddo.

Considerando il minimo comune multiplo
di tutti i miei picchi
direi che ogni cosa è al suo posto
e che godo di una serenità
piccola e prolungata.
Se non fosse che esistono
infiniti numeri primi.

Ti ho bussato sul petto un’eternità di volte
ma sempre non ho trovato nessuno.
Qualche volta una voce registrata
diceva di riprovare più tardi
e allora io ci credevo e riprovavo
ancora e ancora.
Ma non c’era che il silenzio ad attendermi
lo stesso che mi consumava
cartilagini e sogni. E anche i respiri.