Dimentico sempre di dare l'acqua ai sogni
Me ne vado sognando fiori
per strada
anche se c’è un inverno qui
che mi brucia le ali.
Li vedo farneticare ad ogni angolo
di tutte le primavere che
non ho mai saputo
visto il tuttobuio
dei miei occhi sterili
E disegno centimetri di vuoto
con la punta del mio bastone.
Mi faceva uomo l’atlante sulle spalle
il tuttintavola delle quattordici
mia moglie aveva i capelli neri neri.
E deve essere stato un attimo
se non ho visto nessuno imbiancarmi la testa
qualcosa sfuggito fra una domenica al technicolor
e il nastro rosso di un dicembre, lucette intermittenti
già coriandoli in tasca questi anni di lepre
Solo, ad un certo punto, era tutto grigio
disamore di asole questi corridoi
figli che non soffiano più candeline
rosa e azzurre e lo zucchero che vela
adesso oblitero la noia alle otto in punto
su un cuscino tutto sudato
Da oggi
così come dico di ogni cosa, ormai
io
ERO.
Ci sono trasparenze e trasparenze
e i vetri d’acquavite
non sono opachi
Somigliano
parlo di alibi su una gamba sola
e una mano in testa
somigliano, dicevo
all’acqua che scivola sulla sete
delle gole strette e ripide
a strapiombo su una cazzo di valle
qualunque
alla fine del pianto
E i sorsi
sono una corsa che perde vocali
nelle pupille sfocate
e barcollanti
Si, come l’ubriaco
che ieri mi è venuto addosso
e mi ha detto:
non c’è posto qui
per chi conta dita.
aritmetiche asserzioni
pomeriggi studiati
il soggiorno aveva
scrivanie di cristallo
o di quando ci facevamo
la pace dei mignoli
– nomi cose città,
"o" come Orchimede –
le tue labbra appena imbastite
consonanti che muoiono
bisbigliando
e mi ricordo una staccionata
fiori che non soffrivano la sete
sinestetiche rose, le mattine
l’inverno aveva le ali
sui cappotti – facciamo che
chi arriva prima al cancello
è il più bravo di tutti –
facciamo che sia tutta una finta
questo correrci appresso
degli anni
e ricamiamoci addosso
l’ultimo giro di fuoco
da spegnere
le tue e le mie candeline
un anno distanti
ché solo i bambini
ci credono ancora e li vedi
rimediare con un bacio
la bua rossa
sul cuore.
Lo ricordo bene
era giorno
(o forse notte, visto che la luce faceva quattro copie di me
per terra )
ed era caldo
(o forse era inverno perché stringevo qualcosa tra me e me e non
aveva peso )
e qualcuno
(si uno qualsiasi nella folla in quella piazza
al centro del nulla)
mi diceva che costruiva cattedrali
su cattedrali e che sono alte le gru
tanto che il cielo
lo vedi sbirciare dalle tende
ammesso che non piova
ammesso che non guardi sotto
e il mondo non ha che
cinque dita per mano – nel migliore dei casi –
e che le nuvole, sopra
le aveva dipinte lui
a Notre Dame un giorno
che Esmeralda gli disse – ti amo –
e poi
si fece buio – all’improvviso –
(o forse un temporale che, non so come, non so quando,
spense le luci )
e lo vidi andare via
nella folla in quella piazza da dove veniva
nel nido degli aquiloni
alla fine del vento.
dispongo due dita di ruggine sulle labbra
svarionate metastasi di un obsoleto sorriso
un dischetto tutto giallo per ammonirmi
ché a forza di ripetermi ho ossa rotte
corollario di ombre in castigo
parole che disanimo singhiozzandomi addosso
e mi torna in mente
quel sogno di naftalina tutto intarlato
una bocca magra e tutto il bene
che di me, ha sempre fatto senza
poi. silenzio
Eccolo, l’ennesimo specchio
forse il mio sogno spettinato
quasi figlio o mezzo grido
il primo dopo il silenzio
pianto di candela smorzata
Non vedo l’altra tua assenza
inconcepibile girino cieco
bocconi di buio lontano
acque acerbe incontinenti alla deriva
solo spirito, nulla, sei.
Insolente ironia eretica
non esservi carne
o voce
o passo.
E dell’unico possesso che dispongo
ti lascio il muto ghigno sordo, affranto
scellerata evanescenza
l’insostenibile carico di te
come le mie
altre anime che sperpero,
diramo.
Pensavo ai se
di quei se che ti fermi sui bordi
che cammini e ritornano memorie
di aquiloni
nelle dita prensili.
Di quei se
che hanno il vento di marzo
in testa e ti trovano
ombrello di respiri bucati
se queste nuvole
dovessero sciogliersi
all’improvviso, mille e più
assenze nella sete di sale
sugli occhi
quell’attenderti di
povere stelle
Per quei se
dovendo ancora di niente vivere
se e solo se, questo cielo
dovesse scolorire, un giorno
berrei d’un sorso
tutti i veleni del mondo
in polvere di amnesie
perenni
per dormire
mille vite
ancora
poi si evade
dentro i lucchetti seviziati
delle porte, dentro
ché mi è nuova persino
questa muta pelle estranea
come quella che diresti – altra –
andando
non so davvero
dove sia d’anima
questo cuore d’albero
di segni alla rovescia
uno per ogni giorno anulare
frattaglie d’ossa a goccia
direi dismesso
questo risostanco risoamaro
r i s o a m o r e
poi si resta
sempre mani dietro la schiena
e testa alla lavagna, sempre.
Millimetrica sutura
l’abitudine misurata dei respiri
anche una mezza volta di più
sarebbe tachicardia accertata
Tuttavia mi storpia
questa omonima sordità tesa
alle ginocchia
sedia barcollante da accomodare
un cuneo nel petto, forse
basterebbe
e magari
un appena accenno del capo
tra il dissentire
e promesse di montagne dritte
dritte
quando sono solo cieli lividi
quelli che stagno di bambola
r o m p e n d o m i
per poi rivendermi a pezzi
ognuno di me, singolo
e magari
un paradiso mi fosse sulle dita.
tuttavia invisibili monotonie si fanno iride
percezioni di vuoto i buchi tutt’intorno
improbabili valutazioni
approssimative inflessioni affrante
eco soffiato appena di riso
e labbra tristi tristi
al di là
delle oreficerie spiumate sul dorso
che sfoggio – oro ed odio giallo fieno –
delirio delle allodole le mattine di aprile
e un bicchiere di sete alla mano
E’ stato un attimo naufrago
tra il dire ed il fare delle ore
che vanno e intanto vivo e
ho creduto di vedere di nascosto
il fantasma delle nostre labbra
di stanotte, di sempre, di mai
girare l’ultimo spigolo di strada e
intanto vivo parole che non oso
in questo confinarti sulle note
a margine ora che attendo
pupille per aria sostando
sospiri e intanto
vivo e tu non negarmi
non rinnegarmi anzi
trascendimi e trascendimi ancora
contrasto di iridi e pelle
ora che tutto va come deve
partire baci di dita alla mano
da tutta me dal treno dal mai
trascorrimi ancora ora
e intanto vivo
Frana di anche bionde
sui divani da costiera di velluto
e sulle nuche impomatate
chanel numero cinque
ubriaca le camelie.
E chissà
se dietro il sipario muto
di labbra millenovecentotrenta
– tra alibi di palmi sulla fronte
e vele di fazzoletti
tra gli scogli in rosso smalto
al negativo di pellicola –
– mi chiedo –
chissà se hanno mai mandato a fanculo la Garbo!
sarà di sbieco che lascerò andare gli occhi
aspettando cornamuse di voci
pioggiare sulla testa
e sempre vuota questa mestizia
incredula, incauta.
sulle labbra
scucite saranno tutte le preghiere
un gregge solo al pascolo
ed io la guardia
una carabina sorda, la mia mano
come il buio delle mille lucciole assenti
trapassate e poi risorte, nuove
ché uno sparo d’indice,
mi uccise il tramonto invaso alle spalle
– di me che non immaginavo gli angeli –
e provavo a divagare le mani
e poi le mani,
le mani sulla mia voce muta
Musica "Giochi proibiti"
Musica di Eiunadi
Il domicilio era un francobollo appena affrancato
tracce di inchiostro simpatico e poi il vuoto.
C’era una volta,
di muschi e licheni, fra il vento e una pausa, la casa.
Era polistirolo il pianto soffiato sui muri.
Era un giocattolo stanco per soli adulti, soli.
Era un soppalco di povere travi lacere e intonaco a pezzi.
La mia pelle era uguale, non a caso, quella, era la mia casa.
E c’erano tarli nel legno con lo stomaco di fame.
C’erano stipiti in lacrime sotto le suole di cuoio.
I mobili avevano un sorriso strano sulla faccia.
Un sorriso immobile.
Fermo.
Come il pianto delle madonne nelle processioni di pasqua.
Niente di irripetibile.
Tutto monotonamente uguale alla vita.
Il resto, lo dico vivendo, dall’alto di questi cuscini di noia
e un bicchiere di veleno sul comodino.
Musica di Einaudi
ci sarebbe stato,
forse un caso, un giorno
che c’era amore
non lo dimentico,
fra ventiquattrore di passaggio
e passeggio di tram
quanto è vera quest’aria
che barcollo
e il monossido sul cuore
ci sarebbe stato
a dirla tutta un vento, altro
che di tramontana sulle labbra
ce n’è sempre troppa
e ancora vele questi anni
che ci sarebbe stato qualcosa
ma non fu mai nulla oltre l’ozio
e il cinico balbettare perditempo
delle ore in questo strazio
di silenzi a stracci
e un cuore bianco che s’immola,
lacero,
già destino strabico
nella bocca, già ultimo
questo participio a gamba tesa.
che m’inciampa
precipitando le solite scale
e un nulla qualunque
ché ci sarebbe stato
e non fu mai.
Musica di Einaudi
Ché poi è un mistero, lo stupore
di come non si smette mai di nascere
eppure grembi di madri si fanno gomiti di spazio
nel ventre dell’aria e pochi altri spiccioli
fame d’ossa – per esempio –
quella che langue, deserta,
tra un’unghia e la spina dorsale
come se l’avorio
o due particelle miserrime di idrogeno
potessero fare la differenza!
Ora, si pensi all’equinozio delle rondini
che anche se s’attardano talvolta,
è vero che poi arrivano.
e lo fanno sempre
anche se hai i capelli corti
e corri dietro ai fazzoletti bianchi.
Anche se hai le dita contate
per mangiucchiare la fame d’amore
loro arrivano
e quasi ridono sotto l’ala.
Ché poi ti prende un sonno
che non sai più che pesci pigliare
e nuoti l’aria in mare aperto
senza la maschera
con il cloro negli occhi
che ti cieca.
Ché poi muori
– povero sostantivo solo
senza ossigeno –
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